paro de profesores

Hemos de dar un cambio drástico en el sentido de mis escritos, pero es que la molestia que me produjo escuchar hablar a una “señora”, porque supongo que es educada, aunque sus palabras me hacen creer lo contrario, dijo hoy en la radio, cuyo nombre no interesa, que los profesores están perjudicando a los niños al dejarlos sin clases y sin poder aprender, y que el gobierno debería sancionarlos como muestra de una escarmiento propio para tal impertinencia. Claramente he adaptado las frases a unas más armadas, ya que, siendo franca, no se puede repetir lo dicho por otras personas.

Pienso que la gente en general está haciendo comentarios de situaciones que no son de su incumbencia, y que no se informan para poder hablar como corresponde, sino que se dejan llevar por el famoso: “me lo dijo alguien” o “lo escuché por ahí”. Cosa que, personalmente, me causa un grave complejo de nauseas rotundas, por la poca cortesía de la que se valen estas personas para inmiscuirse en temas que no les corresponden.

Por otro lado, debemos pensar que es ahora o nunca cuando los profesores tienen que tomar las riendas de su destino y transformar la perspectiva que el mundo extradocentes ha tomado, cambiando el rol que les corresponde por sacramento a uno de “empleados domésticos” sin despreciar a quienes trabajan en ello.

Lo que me causa desagrado es que estas “señoras” se creen con el derecho de amenazar a quienes se les plazca porque sus hijos se encuentran en casa. ¿Es necesario recordar que con la “marcha pinguina” del 2006, los profesores apoyaron cien por cien, los paros nacionales, las tomas, y las causas por las que peleábamos? ¿Hay que trazar un lazo anexo, que sea notorio, que haga abrir los ojos, que todo esto que está aconteciendo, ha sido una forma de resguardar la seguridad escolar, al no tener clases y prevenir el contagio es esta pandemia atemorizante? ¿Hay que explicar a la sociedad, que lo que se pelea, es por plata que han malgastado? ¿Qué pasaría si a algunos de estos personajes cómicos que se les ocurre hablar, les tocan el bolsillo? ¿No se verían en la misma condición que los profesores?

Da que pensar el tema, pero claro… eso es mucho pedir a una población yoísta, que solo se preocupa del propio bienestar, y el resto, que se pudra, así de simple….


Otra cosa que me tiene mal, es que la JUNAEB sigue impartiendo las raciones de alimentos destinadas a los “niños prioritarios”. Es claro que no es de ellos la culpa, tener padres mediocres, que piensan que el gobierno tiene la obligación, porque eso es, de alimentarlos, mantenerlos, comprarles computadores y demaces. ¿No encuentran ustedes, queridos lectores, que es una forma de incentivar a la gente a sentirse libre de armar comentarios perfiditos a gusto y placer?


Saquen ustedes las propias conclusiones, pero era algo que no podía dejar pasar, por dos motivos:
1) A mi me educan profesores, al igual que a los hijos de estas “señoras”, y debemos apoyarlos.
2) Mi madre, y mi tía, son profesoras. Razones suficientes como para desencadenar una batalla.


ESCRITO POR: FRANCISCA KITTSTEINER

POSIBLEMENTE....

Posiblemente te hable cuando te vea, posiblemente porque eso digo ahora, que estas lejos, ahora que no sabes que escribo mis planes; tal vez cuando te vea colapse en rubor notorio que dejará al descubierto lo que permanece oculto incluso para mí, pero no para el resto del mundo.

Posiblemente sueñe contigo más de una vez y desataré mis deseos en lo utópico para llenar los vacíos que deja mi realidad. Tocaré tu rostro y sentiré el calor de tu cuerpo y deseare morir por no poder hacerlo cuando caído a tu lado, porque mis manos son torpes y mi voluntad es débil.

Posiblemente nos toparemos caminando en círculos, uno tras el otro hasta perdernos en los laberintos de unos pies cansados por el tiempo, ansiosos de correr hasta el curso del consiguiente, pero no podremos, porque será tarde y yo ya no estaré, posiblemente, pensando lo mismo que tu.

Posiblemente nos hemos equivocado: ni tú debiste mirarme, ni yo debí quererte como lo hago. Nos hubiésemos ahorrado tanto sufrir, tantos sueños, tanto tiempo, tanta vida y tanto deseo.

Tú no serías por quién escribo y estaría dedicando líneas a otro hombre, amando a otro, rogando a Dios por la fuerza para ir y darte un beso que difumine las dudas de mi cabeza y calle las voces de aquellos que osan interferir entre nosotros.

Y yo no sería esa que causa tu penar. No trabajarías en una conquista que será solo eso: una conquista con ánimos viciosos de convertirse en un romance Shakesperiano.

Posiblemente sería feliz estando sola y no teniéndote en compañía del recuerdo borroso del primer-último encuentro que nos trasladó a un lugar y momento justo, disolviendo a la gente que rondaba alrededor nuestro, inquisidoras de acontecimientos que repartir entre almas inexistentes en un segundo. ¿Recuerdas? Éramos tres: tú, yo y unos trescientos a quienes olvidar.

Posiblemente las canciones no tendrían un gusto a tus labios, ni tus manos tocarían las mías entre los acordes de una guitarra polvorienta que llora por vernos distantes y tan cerca, porque no nos decidimos entre el sí y el no; y la mutación de una voz carcomida por los fantasmas de los tangos ancestrales y los poemas triste de Lope de Vega.

Posiblemente yo debí atreverme y perder el miedo a mirarte a los ojos y tú debiste haber tenido paciencia. Ahora que muero por ti: me desprecias. Y cuando tú morías, yo estaba ahí, dispuesta a recogerte del suelo y darte un soplo de vida, pero nunca moriste. Te fuiste agonizando a refugiarte entre los cuidados porfídicos de mujeres, dejándome relegada a un espacio oscuro con olor a ti.

Posiblemente miraría las estrellas y las llamaría por su nombre, pero tras compartirlas todas contigo, han adoptado tu nombre, formado tus ojos en cada resplandor que dan cuando deciden morir indemnes.

Posiblemente podría refugiarme en un par de cigarros añejos, pero sería inútil, porque no son tú y tú no eres ellos.

Ya no me queda nada que no me traiga a la memoria algún trozo de tu existencia.

Posiblemente, tendré que esperar hasta que aparezca otro que elimine tu recuerdo por un tiempo y sufriré por él hasta que vuelvas tú….

¿Te quedas conmigo?....posiblemente….contestarías….

ESCRITO POR: FRANCISCA KITTSTEINER

EL BESO Y EL CAMINO

EL BESO Y EL CAMINO

Un beso que me muestre el camino
Que debo seguir hasta las puertas
Del deseoso abrazo furtivo
Y de las caricias siniestras.

Un beso que me enamore profundo
Hasta el abismo de tu piel en fulgor,
Una palabra perdida en el desierto oriundo
De tantos supuestos callados por temor.

Un beso que nos limite a un segundo
Paralizando la respiración de los dos,
Sin tomar en cuenta al resto del mundo,

Ni los corazones que por jugar, dejamos destruidos.

Un beso con el que pueda responderte
A cada pregunta inocua que surja de tu boca,
Y contarte a cerca del temor por perderte
Cuando acabe el día y me vuelva loca.

Un beso que me amarre hasta siempre en centésima
A pertenecer a tus brazos, labios y cariño
¡Qué se acabe el planeta! No me interesa,

Con tal de que te quedes aquí, conmigo. 

ESCRITO POR: FRANCISCA KITTSTEINER

Dedicatoria estacional

Por mucho tiempo he creido que el afanar en un probelma es provocar dilemas insípidos que alteran el curso natural de las coasa, el equilibrio estelar, el vulgar destino. En cambio el analizar situaciones distorcionadas de la realidad y convertirlas en pedazos de utopías lejanas, es desear algo mejor, una fantasía por la cual vivir, sin dejar de sentir por los problemas ni de soñar con la realidad. El escribir los detalles de las fechas, es derrumbar las barreras de la memoria, trascender en tiempo, siendo una especie de catalizador momentaneo, pero perdurable para siempre.

La realidad es frágil, los sueños: un espejismo, los problemas : un inferno y las palabras: un dote celestial que son ocupadas para la liberación de sensaciones aglutinadas en alguna parte del cuerpo, que no dejan continuar si no se les presta la debida atención, o si en el caso fortuito, se las toma mucho en la cuenta.

La vida es parte de una conglomeración de factores adyacentes que desequilibran la cotidiana anatomía de lo que significa vivir el día a día. Tenemos que aprender a sobrellevar los cambios que se experimentan al abrir los ojos y dar la primera mirada de una jornada incólume...


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Se llama "dedicatoria estacional" porque desde hace varios años, se ha arraigado en mi, la idea de escribir algo que de qué pensar el resto del año, y para recordarlo, lo hago en la primera página de mis nuevos diarios de vida. Cada vez que se acaba uno, se escribe : "la despedida" y cuando se empieza: "la dedicatoria" esta es estacional, por el solo hecho de que solo durará una estación....el otoño...mi eterno amigo hermoso


ESCRITO POR FRANCISCA KITTSTEINER

experiencia religiosa...

Cuando se debe conversar con alguien a quien no le puedas mentir, a quien no puedas engañar, precisamente hay que excluirse para encontrar respuestas a todas las interrogantes que puedan surguir en la oscuridad, el silencio, cuando caes victima de la nada, y de ti.

El solo hecho de dialogar contigo, pero encerrando lejos del alcance de las palabras a tu conciencia, abrirá las puertas que se mantienen cerradas por miedo a hacer cosas que tu conciencia no te permite, aunque, tú sabes que es por lo cual moririas.
Sentirás el alivio de pensar lo que se te antoje, sin tener que soportar los remordimientos de lo prohibido, de hacer lo prohibido, y de no arrepentirte por ser, al mismo tiempo, el caliz del que emerge algo vedado.

continuará!

VENGANZA

- Ni Dios se atreve a jugar conmigo ¿y tú insinuas que no has hecho más que eso todo este tiempo?
Ni el Diablo se quiere topar conmigo cuando ando hirviendo de rabia ¿Y ahora me entero por otros que hablas de mi a mis espaldas? Prepárate que hoy te toca sentir mi venganza.- Dijo ella cuando lo miraba a los ojos mientras unos trescientos kilometros se interponían entre ambos.
La perfidia se condenzaba como el vapor que escapa desde la boca gélida de la mujer, agitando los cortinajes de recuerdos perdidos en tiempos inmemoriales y trayéndolos de regreso a la actualidad, escrutando cada centímetro cuadrado de ilusiones resquebrajadas, inventando un motivo que no fuese el inoportunio propio de ese tipo de hombres.
Se le escapaba la noche y con ella, las ganas de perdonar, de querer retroceder los días, los meses los años, hasta llegar al momento del naciento de aquel para destruirlo antes de que fuera una célula siquiera, aunque se llenaban los sentimientos de nubarrones negros repletos de odio, traición y dolor...

"Haré que se arrepienta. Le mostraré lo que no puede tener: lo pondré a su acanse y cuando él se ponga en pintullas tratando de tocarlo, lo arranco, lo transformo, lo desfiguro, lo hago exquisito y él muere." "Una semana... es todo lo que necesito, una semana y él se doblegará de retruecanos contradictorios por haber disfrutado de la fantasía surealista de un romance estacionario y de ya no tenerlo nunca más" "Una semana para que vuelva la mejor combinacion de todas las que fui.... una semana que empieza desde hoy..."
Cerró los ojos abatida por el letargo de la madrugada llena de arreboles tiernos que le rememoraban sus ojos fulgorosos de verde vegetal en reducción...Cerró los ojos y la semana empezaba con el deseo de la venganza y de tenerlo en la palma de la mano....



ESCRITO POR: FRANCISCA KITTSTEINER

FALTA DE INSPIRACIÓN

colapso pensando en qué debo escribir, para llenar vacíos en páginas intactas y a la vez llenas de todo, castradas de efectos sangrantes y de frases rearmadas que buscan como propósito una lágrima aferente o, tal vez, una sonrisa, algún gesto de aceptación o rechazo del resto, aunque, he decidido escribir para auto-complacerme, para llenar esos espacios vírgenes que siguen quedando en mis fantasías con extrañas transformaciones a la realidad, per se.

A priori, necesito un motivo por el cual escribir, volver a sentirme libre de hilar pensamientos a mi antojo, olvidando los parámetros sociales dentro de los que me obligan a mantenerme. Un motivo que sea casto en el sentido de tergiversaciones absurdas y un tanto impertinentes: un motivo de carne y hueso, ya no de ilusiones ni de cuentos de hadas, uno que conozca y que pueda ver las veces que me de gana sin tener que recurrir a los párrafos donde aparecen las etopeyas o las prosopografías del mismo, sin tener que ocupar los telones cerebrales ocultos tras de mis párpados ¿Un amor platónico?

Todo lo que necesito es tener algo por el que volver a escribir. La inspiración se ha ido sin ánimos de retornar a un lugar dentro de las lejanías donde mi poderío no llega y mi espíritu teme aventurarse. Sí llega, llegará por sus medios, si no, el tiempo perdonará mis ideas y las mantendrá incólumes hasta el final de los tiempos



ESCRITO POR: FRANCISCA KITTSTEINER

corriente mental 2.0

Arjona
Magnolias
Amigos
Besos
Msn

definitivamente, mi cantante favorito de este mes. sí me da por mes. Las flores, esas, son mis favoritas, a mí me conquistan con ellas, una porque es super dificil sacarlas sin que se rompan y otra, son magestuosas. Este tiempo me he dado cuenta de que las cosas sí cambiaron con los amigos, ya no lo son tanto como antes. Algunos ya se olvidaron de ese cariño compartido... no lo sé. ¿sabías que con un beso apasionado quemas 6.2 calorías? ¡ponte a besar! y como besar... de forma cibernetica...por msn xD

Declaraciones
fútbol
Patines
Subercaseaux chico
Celular
Oxitocina


Declaraciones? eso no es pensamiento mío, es del Fabri! no sé qué hace en mi cabeza, se pega como la pediculosis esta cosa!
hoy me tuve que quedar a ver el fútbol con la Mariana, porque soy una buena amiga y por eso no más.
Me acordé del Subercaseaux chico porque estaba leyendo la corriente mental uno, y salían cosas del 7 de Diciembre (ves que aún me acuerdo)
mi celu? en la pechuga como siempre... xD se lee tan feo eso, pero no importa.
Oxitocina: hormona encargada de las contracciones uterianas y de los canales lactales. En cristíano.... la cosa (ya no digo improperios) que hace que te mueras del dolor del útero....


Lapíz mina
Padastro
Lluvia
Semana santa
Sea food


¿Con qué se escribe? con un lapíz mina... en los cambios de temporada, siempre me salen padastros es una cosa impresionante!
quiero que llueva pero a la antigua!! de abajo para arriba xD, pero estoy segura de que lloverá para semana santa, siempre lo hace...es un estudio estudiadamente estudiado que así lo confirma...y qué se hace en semana santa? comer sea food! cosa más rica!

Ego
Mayas
Cálculo

microcuento: ¿Qué escribir?

-¿Qué escribir?- Pensó una mujer mientras analizaba el vuelo de las moscas- ¡El vuelo de las moscas!...fusionado con la lírica de las corcheas y los stacatos, los cannones y los pianísimos escondidosen las palabras que desnudan las realidad a la qu Ee no queremos hacer frente. Escribir el temor y los retruécanos que provoca pensar en la muerte y su reflejo en el vacío de la nada, al momento del parto. Escribir algo sencillo, pero a la vez complejo, y solo inteligible para los que no saben qué escribir.
¿Qué escribir? Una A, una B, una C y así, hasta llegar al Armagedón o hasta que se acaben las palabras y las letras- Ella dejó el lápiz y no volvió a escribir.



ESCRITO POR: FRANCISCA KITTSTEINER

¿capricho o cariño?

Ya había pasado un largo tiempo desde que sus caminos se juntaron, por cosas de la vida, por que se dio la ocasión, porque el vicio de ella, se convirtió en una excusa para que los asechos reojados del pobre que la seguía, le dieran una excusa para hablarle...

Era un mal momento: con las amigas colgadas del cuello de la muchacha todo el día....esas amigas controladoras que critican cada actuar, cada mirada que decidiera lanzar al vacío o hacia los ojos de alguien en especial. Llegaba el otoño, y la melancolía inundaba los pensamientos femeninos, al extremo de llorar por solo pensar en el caer de las hojas podridas en las copas arbóreas. Y él se acercó, tratando de llamar la atención como pudiera, ofreciéndole fuego, para que encendiera un par de cigarros que esperaban ser consumidos antes de que se acabase el as de luz que las nubes dejaron colarse hacía el suelo, mas ella, no reaccionaba. Continuaba pensando en los fantasmas de amores incompletos que la rondaban cada vez que sus pies tocaban suelo liceano: "malditos romances"- pensó Úrsula, cuando estiraba el brazo para devolver la caja de cerillos, mientras que fatigaba sus pulmones con el alquitrán hecho gas, de los cigarros.

Pasaron los días, las noches, las semanas, el tiempo y no habían vuelto a cruzar sus voces en una conversación que tuviera más de cinco palabras por cada uno de los interlocutores.

Las voces en la cabeza de la mujer, comenzaban a disiparse con la venida del sol en los cielos, extinguiéndolas y confinándolas a la parte empolvada de los recuerdos, al tiempo en que él empezaba a especular, a suponer que le sería imposible conquistarla, de que ella lo quisiera, sin jamás despegar su mirada del sendero que seguía caminando Úrzula hasta llegar a su sala. Octubre ya era completo.

Las veces que se topaban de frente y cuando era inevitable para salir huyendo por la vía opuesta, no superaban el numero de dedos que se tiene en las manos, y con eso, se terminaba la lista de "conversaciones" entre ambos. Sin embargo, Úrsula, ya sabía que era observada por Juan, desde antes de ese día que intercambiaron cerillos por una promesa de un beso efímero. Le agradaba, más de lo que debería, más de lo que se suponía normal para un conocimiento del otro, tan escaso. Nunca se atrevió a tomarlo del brazo y llevárselo a caminar.

Pasaba por su lado para ponerlo nervioso, acompañada siempre de las amigas controladoras, que nunca aprovaron la atracción que comenzaba a provocarse dentro del inconsciente de la mujer.

El año cambió, y los primeros meses ya se marchaban. Marzo concluía, mas los papeles se habían invertido... él ya no la miraba, ya no seguía sus pasos, ni se ponía nervioso cuando escuchaba el nombre: Úrsula. Ya no la quería, sin importar, que ahora, a falta de admiración, escasa de fantasía, y completamente libre de los fantasmas y de las amigas, ella, se había dado cuenta de que no era un capricho, que lo quería, y que lo había perdido, por mil y millones de razones, que ya no sirven para nada, salvo para percatarse de lo tonta que fue.

Pero....no se daría por vencida...¿Aún tenía posobilidades?....la respuesta yace en Juan.....



ESCRITO POR: FRANCISCA KITTSTEINER

CONFESIONES DE UNA ESTRELLA

A tres dedos de la luna me encuentro
con más pesares que el diámetro de ella
siendo confidente de cientos,
siendo nada más que otra misera estrella.

Alumbraré más que el astro en su vida, hizo nunca,
formando constelaciones con nubes estacionarias
virginal, inalcanzable, teniendo por pugna
las mil y una historia de amor imaginarias.

Hasta el momento en que decida al vacío lanzarme
dejando un rastro de cósmiscas ilusiones
mientras los brazos se estiran tratando de alcanzarme
y pedir el deseo morir entre canciones

Tres segundos durará mi luz celestial
y millares de voces se alzaran pensando
en el paradero de la estrella que ya no alumbra monumental
el espacio gris del cielo arrebolado.

Cinco segundos quedaré en el inconsciente popular
antes de que el éter acapare de nuevo las miradas
aunque pasaran milenios antes de que espacio se vuelva a poblar,
de luz incandescente, para las personas enamoradas.

A tres dedos de la luna me encuentro, sola
y nadie más que yo, brilla tan alto
odiada por los otros que componen mi estola
de radiación romántica y agridulce canto.

Sueña un pensamiento, siente la amargura
de ser observada siempre y completamente
aunque sepas, que es por la luna
y jamás por ser la estrella que alumbra en la mente.

Mi luz duró seis segundos
y el olvido...el tiempo en que se muere el mundo....


ESCRITO POR: FRANCISCA KITTSTEINER

LA CARGA DE SER YO

La carga que significa llamarse Francisca Kittsteiner, especificamente yo, es un peso que pocos mortales son capaces de sobrellevar, lidiando con verse solos, la mayoría del tiempo, de ser una condesación de sentimientos que muy escasas veces desaparecen para dejar a los reconcomios de la alegria en el lugar donde solían estar los de la amargura, la soledad, la tristeza y la desolación.
La condena de creerse normal cuando lo normal no es más que una matución taciturna de una realidad torcida hasta lo ridículo, me va carcomiendo hasta dejar solo un vestigio de lo que en realidad soy o me gustaría llegar a ser.
A veces pienso, que es el destino el que se rie en mi frente, maldiciéndome por ser lo que él no quería concebir, una criatura que tiene por futuro describir con palabras lo hermoso de la naturaleza, la vida, el amor....siendo que jamás he apreciado algo tanto como para transferirlo a oraciones y frases rebuscadas, intentando inventar alguna faltasía literaria digna de comparación con los grandes de la historia.
He escrito mil y una historias de amor, de deseos pasionales, sin tratar de hacer una hiperbole de la cantidad, pero, así es: mil y una historia, por lo bajo, siendo que aún no puedo desarrollar la mía propia. Escribo de lo que veo, de lo que imagino, de lo que me gustaría a mí vivir....
La condena de ser Francisca Kittsteiner, es la condena de ver parejas ir y venir, pero ¿cuándo la mía? ¿Por qué el destino me muestra lo que no me quiere dar, obligándome a materializar lo que los esos no pueden demostrar? ¿Por qué no puedo, simplemente, no anhelar un romance de los grandes, o de los pasajero, pero que sea un romance? No lo sé.....


ESCRITO POR: FRANCISCA KITTSTEINER

Feliz Día Internacional de la Mujer!

Aparte de que hoy somos celebradas como corresponde por todo el mundo, con mi blog cumplimos un año de existencia cibernetica. Comenzamos con los saludos:Primero que todo, felicidades a todas aquellas mujeres que me permitieron la existencia en este planeta y que ya no estan más. Felicidades para las que llevan menos de un año de existencia, a las que pronto nos dejaran para convertir al cielo en un verdadero paraíso.Un saludo muy grande para aquellas que no han sido felicitadas o que siquiera tienen conciencia de que hoy es nuestro día.Pasando a otro tema, las gracias correspondientes, son a todas esas personas, sin diferencia de sexos, ni edades que se han convertido en seguidores habituales de los escritos que publico.Gracias por los comentarios constructivos.¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡FELIZ DÍA MUJERES!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!EL MUNDO ES NUESTRO.....

EN COMPAÑÍA DE UNOS CIGARRILLOS

En compañía de unos cigarrillos
escucho como se me escapa la existencia cascabelera
a ritmo con las sinfonías de los grillos
que culminan en una fragancia lisonjera.

En compañía de unos cigarrillos
compongo versos extraños,
haciendo bailar a los cerillos
que quemará los recuerdos de mis años
amargos y almidonados
que ya no me sirven a falta de caudillo
procurador de castigos abandonados.

En compañía de unos cigarrillos
trasnfiguro mi pasado y acomodo el destino
para que no deje caer los martillos
sobre mis esperanzas de encontrar cariño.

En compañía de unos cigarrillos
espero la aparición de mi galán
que traiga entre sus ropas algunos anillos
que pueda entregar a mi corazón escaso de afán,
pero no lo creo, y que quedo con mis cigarros
a joderme la cabeza pensando en qué pensar.

En compañía de unos cigarrillos
me doy cuenta de que me falta algo, una cosa escencial,
¿será que se me perdieron unos cuantos tornillos
o que es tiempo de que me busque algo con que pasar
las tardes solitarias que se convierten en infiernillos
terrenales llenos de humo y de carentes de tiempo caudal?

En compañía de unos cigarrillos....
me gusta escribir, vivir, sufrir...¿morir?



ESCRITO POR: FRANCISCA KITTSTEINER

humanización del fuego

Y desde ahora tendrá miedo de lo que por mí sienta,
cerrará sus ojos y verá mi figura en ellos dispuesta,
comenzará el espectáculo de la ungión de la daga a tientas
y cobraré venganza por lo que a estas horas dijo y será mejor
que desde hoy al fuego tema,
pues fuego soy
y el fuego quema.

Tendrá miedo de sus sueños, pues son mios ahora y siempre
y buscará consuelo en mis brazos y en el beso de mis sienes,
tratando de alejar del mal que en él duerme.
no descanzará jamás de los vestigios de mi venganza
pues ha clavado muy hondo, la de plata lanza.


Despertará agitado pronunciando mi nombre
queriendo volver atrás y aferrarse a su corazón pobre,
mas,no podrá, vivirá en penas como corresponde
por desafiar a la que al ocupar al odio, no siente reproche.

Tendrá pavor de alzar la vista y no encontrarme
y todo será producto de la condena que he puesto
bajo las promesas austeras de conjurar a inexistentes sentimientos
y un día ya no podrá y confesará lo mismo que yo esta noche,
claro, será tarde y no obtendrá palabras de mi boca
y todo acabará con un : Francisca responde....



ESCRITO POR: FRANCISCA KITTSTEINER

TENGO GANAS

Tengo ganas de llorar, pero se que no debo,

Porque me falta una razón, porque no tengo tiempo,

Porque lo pierdo mientras escribo y escribo mientas duermo,

Cuando debería estar corriendo,

Quemando rabia y calorías extinguiendo,

Cuando podría estar pensando

Qué hacer con mi vida falsa,

Cuando puedo estar estudiando

Para despertar y salir de esta casa.

Tengo ganas de reír, cuando no lo siento,

Como un acto reflejo a la caída de un cometa,

Pedir un deseo: desaparecerme completa

Y convertirme en silencioso viento.

Quiero fusionarme con el aullido de los lobos,

Para tratar de confundir a los recónditos locos,

Que habitan en mi mente aniquilando las sonrisas,

Como olas voraces que destruyen deprisa

Todo lo que a su paso encuentren,

Sea animal, sea concreto, tenga vida o sea inerte.

Quiero no pensar en que quiero quererte,

Inventarme un futuro como toda la gente,

Y salir de los furtivos pasillos oscuros

Que aborrecen mi existencia y que nublan mi mente.

Anhelo volver a usar tacón y vestidos atrayentes

Que minimicen las luces de los letreros fluorescentes

Que anuncian sin preámbulo, mi muerte:

Solitaria, angustiosa, pasajera, intermitente.

Tengo ganas de ir al cine y olvidarme del planeta,

Vivir una de esas historias que están en cartelera,

Encontrar un príncipe que me aparte de la pena,

De verme ahora sola, como siempre en primavera.

Quiero tomar un tren sin regreso a la estación,

Que no pare jamás y que siga con fulgor

Por todos los durmientes aniquilados por la brisa.

Quiero encontrar un lápiz que no se borre con la prisa

De una mano tiritona que sostiene arribista.

Tengo ganas de un café, uno de esos de revista,

Con la espuma inagotable con dulce color amatista,

Que se desase en la boca sin tocar nunca una pizca,

De lo que mira e interpreta, de mis ojos, la vista.

Quiero escuchar a Mozart tocando en vivo, un segundo,

Que salga de su tumba y ponga el piano al punto

En que se toque solo, luego de que él ya no exista,

Para que mis oídos se deleiten con lo que ya no es justo.

Quiero escribir mejor que los poetas medievales,

Y recibir el titulo que tanto aprecian los rivales

Que se ganan en el trabajo los que escriben los cantores,

Para amores sufridos, para almas sangrantes,

Para personas como yo, sin después y sin antes.

Quiero ser yo, solo yo y más nadie,

Quiero dejar volar las ideas que destruyen mis soñares,

Convertirlas en piedras y las piedras en glaciares

Que permanezcan por siglos, y por ellos los millares.

Tengo ganas de una noche, sin estrellas, sin alardes,

Solo oscuridad donde esconder una frase:

“¿estas ahí Dios? Acudid a mi rescate”

Silencia los rumores de los árboles ancestrales

Que transmiten el sonido de los Ángeles celestiales.

Quiero tener paz, aunque sea por un instante,

Quiero sentir la emoción de sentarme con los grandes,

De no ser menos, ante nada, ante nadie,

De ser solo una mujer con pensamientos de gigantes.

ESCRITO POR FRANCISCA KITTSTEINER

sonetos de tres días

Tres días y cinco horas de quietud
pensando y pensando, guardando la actitud actitud
de ilusiones cabizbajas,
tristes y melancólicas
que se asoman en las lágrimas
vertidas en las notas sinfónicas
de una composición irreal y fantástica
que comienzo a transformar en ambiciones plásticas,
haciendo uso de versos terrenales
que mezclan palabras al azar
formando dunas de arenales
en los prados destinados a cazar
los pensamientos en sinápsis
de un ermitaño convertido en zar.

Tres días y veinte horas de soledad absoluta,
sin nada más que hacer que vivir por vivir
tomando como excusa una palabra disoluta
de tanto pensarla y sin significado por el cual reír.
Ya no hay luz, se hace tarde, lejos y exterior
y los segundos corren aniquilados por el universo
imponente en el ocaso de un relámpago en fulgor
bebiendo vino añejo en compañía de un preso
que resulta ser yo, ser nadie, y ser clamor.
Empiezan a aparecer los primeros centellas
llamando a galanes dispuestos a entonar
un cántico romántico a los oídos de las doncellas
por las que mueren, viven y vuelen a resucitar.


Tres días y ya se cuenta uno más,
se ha desaparecido la sinestesia
para ya nunca volver a preguntar
por el dulce sonido de la ausencia
de retruécanos inmortales en un cantar
ni por los colores desprendidos de un sabor
fusionado con la delicadeza de textura del calor.
Pero se queda un momento, y alcanzo a diferenciar
lo meloso del grito, lo callado de lo agrio
y por sobretodo, y sin más contrariedad,
lo oscuro de lo áspero.
Retorna la actitud enterrada en la ciénaga,
los pensamientos desaparecen,
y se encienden la luz producto de una luciérnaga.


Tres días, uno más y un par de horas han pasado,
se detiene el tiempo, sin detenerse en realidad,
todo continúa como siempre, en un instante congelado
por la violación incestuosa de la penumbra con la claridad
de los insectos aventureros que revolotean a mi lado,
sin dejarme, un minuto, dormitar.
Séptimo verso del cuarto soneto y caigo en letargo,
soñando con el universo, el ermitaño, las sensaciones,
alejándome de lo cotidiano para sumergirme por un rato
en las híbridas aguas de los lagos infestados de ondinas e ilusiones,
tergiversando mis recuerdos con deseos frustrados,
agrupándolos en batallones de amargura que disparan las municiones
contra mi corazón, cuerpo, y cabeza taciturna,
conteniendo el llanto en una de cristal, urna.


ESCRITO POR: FRANCISCA KITTSTEINER

corriente mental.....

mostacillas
margaritas
margaritas
velas
luna
playa......

lo unico que no cuadra en lo escrito antes son las mostacillas...no tienen porque estar ahí!!! pero es una corriente mental asi que no importa....las margaritas...no es que sea una apasionada ambientalista que adora las margaritas...bueno si, pero las primeras son las flores,las segundas son del trago margarita, que a todo esto...muuuy rico!

krispos
duraznos
cristian castro
mate
diciembre 7

¿cristian castro? ya..... qué te ta pasandote francisca!!!! xD (frase de la vicky)
diciembre....mes del supuesto aniversario n° 4.... otra historia, pero que anda dando vueltas en mi cabeza...krispos....que rico! me dio hambre....
y ahora que puse mate...me acorde de la consuelo


fotos
calendarios
pijamada
pindys
indigestion.....

eso parece recuento de lo que pasa en las pijamadas de las pindys....la indigestion, los calendarios..... las fotos.... las extraño!!!!!


mercedes
autos .-.-
issabel
tejido
caminata.....

para variar la mercedes se mete en mi cabeza.... 88 pa ti mercedes....no sé que onda...pero esto me esta gustando...


anillos
casamiento
cristián subercaseaux
vestidos
zapatos de tacos nuevos
colapso

sin comentarios... a 4 días del matrimonio subercaseaux no sé qué....pero ya no quiero impedirlo, si el matrimonio esta destinado al fracaso no seré yo la que se entrometa, el destino sabrá, sino....abre la botella de champagne y celebremos!

manicure
pedicura
coltauco
mañana
6

ya......aporte.......


OMS
nobel de literatura
un jueves....
ditadura
cleopatra......

mis sueños...mis logros..mis proyectos...mis apodos xD

sueño
amor
deseos
mañana
ayer
siempre.....

las palabras que más me gustan en todo el mundo!!!!!
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audio: chiquitita....abba....
pienso en: nadie
espero por: un terremoto
hablo con: nadie
quiero hacer: dormir
audio: mambo number 5...cambió la canción xD

REGÁLAME

Regálame una sonrisa,
Regálame una ilusión,
un pensamiento absurdo
que te haga dueño de mi corazón.

Regálame un segundo
de tu vida prodigiosa,
déjame sentir profundo
que la vida es hermosa.

Regálame una mirada
que me quite el aire y desespere
y déjame vivir abrumada
por la persona que eres.

Regálame una caricia
que a la distancia ofreces,
dame el tiempo de probar esa delicia
y de perpetuarla con creses.

Regálame un pensamiento
que me mantenga enamorada,
que me deje sentir que no miento
al amar la dicha de estar condenada.

Regálame un momento,
nada más que un instante,
para sentirte dentro
con la libertad de amarte.

Regálame una palabra
que me permita vivir un día más,
dame un abazo fuerte hasta,
que ya no me dejes continuar.

Regálame un beso tuyo
para quedarme aquí contigo
viviendo el presente y olvidando el futuro
al pensar que no existe peligro alguno.

ESCRITO POR: FRANCISCA KITTSTEINER

ESPERA.....

Espere paciente la vendida de un único amor verdadero.
Espere tu llegada a mis brazos y también cuando mis manos virginales
tocaron tu cara por primera vez pensando en el deseo, hasta que mis labios brindaron a tu ser el más dulce de todos mis besos furtivos por el tiempo. Y seguí esperando hasta que mi corazón ya no volvió a latir a la misma velocidad acostumbrada, por culpa de tus encantos y de tus ojos que seguían enamorándome hasta el éxtasis, aún más... ¿aún más?... es imposible....
Y fui suya bajo el silencio de la oscuridad y la complicidad perpetua del tacto, al tiempo que sus labios aventureros recorrían mi cuellos débil, y en mi cabeza se entonaba una sinfonía de locura.
Y fui suya contra la voluntad de mi voluntad, como el fue y seguirá siendo mio, hasta que sucumba en la delicia de la muerte que no quiero conocer.
fuimos uno: él, yo y el silencio. Me convertí en una mártir del deseo enamorada, en un fantasma vagante del pasado que continúa rondando el presente y hurgando entre las patrañas del futuro, mas algo ocurre...¿qué pasa?...todo se desvanece, se vuelve borroso y desaparece para siempre, con mis recuerdos...
¿¡Qué ocurre!?
¿Dónde quedaron los sentimientos que provoca mi corazón en delirio?
¿Es la hora de la muerte?....

Nada ocurre, solo decidí abrir los ojos, dejar que mi sueño mal logrado se desvanezca con los albores de la mañana.... desperté llorando, sola en mi habitación.
Recordé de pronto, que al que amé esa noche, se había marchado de mi lado hace más de veinte años, para ya nunca retornar...mientras yo seguía esperando a que alguna día mis ojos desistieran la travesía de despertar y me quedara enjaulada en lo onírico con él.

ESCRITO POR: FRANCISCA KITTSTEINER